Trève des confiseurs

Angel de la Calle, co-organisateur de la Semana Negra, nous transmet cette carte de voeux, rouge, noire et sexy, dont il aurait été dommage de vous priver. Rendez-vous à la rentrée avec "Aux trousses du Rasta gangster", le feuilleton de Thierry Marignac. Et en attendant...

... l'équipe de Moisson rouge vous souhaite d'excellentes fêtes de fin d'années.

Café Crimes

Marc Fernandez et Jean-Christophe Rampal sont invités à s'exprimer sur leur sujet fétiche, les disparues de Ciudad Juarez, sur lesquels ils ont écrit un (très bon) livre (La ville qui tue les femmes, Hachette Littératures, 2005), aujourd'hui à 14 heures chez Jacques Pradel (oui, celui-là... Perdu de... Enfin Jacques Pradel, quoi), sur Europe 1. On en profite pour signaler la sortie de leur premier roman, Narco Football Club, le 11 décembre, chez Moisson Rouge.




Jour de finale de la Copa Libertadores qui couronne le club de foot champion d’Amérique du Sud. Les deux équipes rivales de la frontière, les Chacals et les Coyotes, s’affrontent pour la première fois à ce niveau de la compétition. Quelques heures avant le match, l’entraîneur des Chacals est retrouvé assassiné à plusieurs centaines de kilomètres du stade. De quoi rendre explosive l’ambiance de la ville et déchaîner la folie des supporters ultras et des narcos des deux bords. Pour faire face à cette situation de crise, on doit faire appel à l’unité d’élite de la police, les Jaguars, dirigée par l’incorruptible Cauthémoc Bolivar, qui débarque dans une capitale en état de siège. Présidents véreux, tueurs à gages à la solde des puissants cartels de la drogue, matchs et paris truqués, joueurs achetés, corruption à tous les étages : entre l’Amérique du Sud et l’Europe, Narco Football Club narre une saison de foot particulière sur fond de blanchiment d’argent et de trafic de drogue. À l’heure du foot business, ce roman plonge dans les coulisses et les bas-fonds du sport roi.

Piqûre de rappel

Bientôt Noël et vous n'avez pas fait vos courses? Foncez vendredi 12 à la Terrasse de Gutenberg (9 rue Emilio Castelar 75012) acheter Un ange sans elle, de Serguei Dounovetz, et/ou Marche de nuit sans lune, d'Abdel Hafed Benotman. Les deux lascars discuteront avec Hervé Delouche et on pourra probablement boire des coups (et il est également possible que la jeune femme de la couverture soit présente). C'est à partir de 19 heures.

Déflation radicale, par Kriss Vilà, écrivain punk maison

(Encore une victime de Wall Street, trader tombé dans la débine, qui fume pour oublier, au local du WHITE SPIRIT FLASH CLUB !)

—En exclu, de notre correspondant reporter de l'International Junkie Tribune, Kriss Vilà,

auteur de SANG FUTUR, (DTV 1977, Moisson Rouge, 2008) ROMAN PUNK disponible ici.

Et Moisson rouge continue à repomper les chroniques de son auteur punk préféré, à suivre sur son blog et celui de Thierry Marignac.

LOL
Dickkie’s routine
(traduit du ricane par El Coco Kif assisté de la très androgyne Sara)

Coco Kid est sur le canapé avec Sara en mode lover. Momort le White est effondré dans un coin, il s’en est sniffé un litre. Dickkie arrive et renverse un sac G20 sur la table. Bruit composite mou et métallique des billets et des pièces. Il pousse les deux autres, se pose et commence à tirer un rail, regard façon groupe terroriste d’ultragauche.
— Putain kid j’ai TROP les nerfs.
— Y’a quoi Dickkie : plus de monnaie pour payer ta dope ? lol !
— Attends, tu vas pas te mettre à dire lol à tous les coins de phrases.
— Euh… Xcuse-moi ça m’a échappé… lol, mdr.
— Putain, t’es grave kid. On te parle de trucs sérieux et tu fais ton tintin.
— Bon, vas-y, enchaîne : c’est quoi ton problème ?
— Y’a que tout à l’heure, j’ai besoin de fraîche, j’vais à la banque, j’arrive devant la caissière, j’y plante mon pushka dans la bouche, j’y demande l’oseille et là, mec, elle se met à chialer.
— Ben… Fa t’apprendra à faire pfeur aux pfauv’zempfloyées de bfanque !
— Arrête tes conneries Sara, suce et tais-toi. Donc, elle se met à pleurer sa mère et à faire mmm mmm, j’y enlève le gun du bec et tu sais ce qu’elle me dit ?
— A dit quoi ?
— Vous êtes le troisième depuis ce matin, a dit... Mais c’est pas la peine… je suis obligée de vous répondre comme aux deux autres : y’a plus rien à braquer, les caisses sont vides.
— Le banquier est passé avant toi ?
— Même pas mec : l’argent n’existe plus. Il s’est volatilisé, t’as compris ?
— Mec, je sais pas à quoi tu carbures, mais j’ai une faiblesse, là : l’argent n’existe plus, on a GAGNÉ ?
— Nan man, sors de ta vape c’est la GRoSSe crise on te dit.
— Mmm mmm, mmm mmm ’ien !
— A dit quoi encore l’anale philosophique ?
— Elle dit que l’argent est comme la came : le soir y’en a un gros tas, le lendemain y’a plus rien.
— Bon vas-y au G20 ils en avaient encore un peu. J’leur ai fait vider les caisses fissa, j’ai tout pris même les fonds de caisse et je m’suis tiré.
Momort entrouvre un œil couleur glauque.
— Wef Dickk là t’en fais quoi d’la caillasse ? Tu vas la fixer ton oseille ? Rhmf ! hmf hmf !
— Ça te fait marrer le tordu ? Nan, mec, c’t oseille, je l’ai pris pour voir si c’est vrai. J’ai touché un speed ukrainien et je vais guetter ce tas de fric toute la nuit et voir si c’est vrai et si il s’évapore vraiment, le putain de dieu de blé !

© Kriss Vilà